Preguntas y reproches para Paul Marie Verlaine

por qué hay que odiar
a las mujeres bonitas
las rimas asonantes
y los amigos prudentes?

tan angustiado estás
que te reís de todo el arte?

o sólo escapás
de espantosos naufragios
entre desfiles de fantasmas
y espectros agitados?

por qué llorar por el pasado
pensando en el otoño?

qué te chillan los pájaros
que te dan vuelta en la cabeza?

qué más derribó el viento
la otra noche 
además del amor?

No sirve escribir poemas
arrepentido

sensatez
después de que te guardaron 
555 días?

entre rejas
siempre se piensa
en cielos y pajaritos

no escribas
con miedo
y remordimiento

escribí de verdad

por qué negar tu amor
por Jean Nicolas Arthur?

ahora te acordás de dios?

no te pongas en víctima
querés
disparaste vos
vos abandonaste

mejor hace caso
a ese esqueleto borracho
que te hizo señas
para que sigas tu camino
seguí con palabras confusas
tirá todos los poemas al fuego
volvé a la maravillosa fiesta
de los siete pecados
bajá el dedito índice de tus versos
volvé a escribir cerca de infierno
subite a la ola de todos los vicios

y volvamos

volvamos a ser bobos
una cifra
un símbolo
un soplo

Poema sin objetivo para el Conde de Lautrémont

Pesada
horrible
mortal
no me va a ganar
leo hasta el final
me pongo en contra 
de la palabra escrita
para disfrutarla

la armonía y el orden
sólo existen
en las matemáticas

tus símbolos 
son sucios
crueles 
estúpidos

la vida es una mierda
y no
tus versos son contradictorios
construyen y destruyen
el poema
un laberinto tu poesía
desespera
encontrar la salida
y cuando la vez
no queres salir

una metamorfosis
tu felicidad
dos realidades alejadas
esa ruptura
entre el sentido común
y la imaginación

el humor
no es alegre
es angustiante

Maldoror canta
feroz
salvaje
cantos rebosantes
de veneno
todo su genio
al servicio de la crueldad
porque son todos estúpidos
los actos de los hombres
y los hombres
qué son el bien y el mal
para alcanzar el infinito?
lo mismo
por cualquier medio

caminos perversos
corazón desierto

la guerra acecha
con alegria
miles y miles
de víctimas

ya no hay ángeles
sólo
sueños terroríficos
un mar de sangre
donde Maldoror
hace el amor
con un tiburón
del que se enamoró

en la noche
entre tanta fauna maloliente
pisa todas las flores

tan difícil es aprender a reír?

colgada
de un clavo en la pared
tiembla una hoja de papel

la vida en el aire
vivir volando
lejos de esta tierra
volar
es más fácil

no sé si sos el único
muerto verdadero

entre lineas
veo el amor
de los hombres
desde el hombre
hacia el hombre

fuiste
el hombre
al que la araña
le succionó el cuello
y fuiste la araña

develame el misterio
Isidore Lucien

Un poema para Jorge Luis Borges antes de que cumpla 30 pirulos

Por qué no queres soñar?
Qué perdiste?
Por qué en el amor
hay una pena
que se parece al alma?
tristeza
sangre
heridas
espejos cerrados
ausencia
La luna de enfrente
te mira
no vé
ningún Fervor de Buenos Aires
en tanta oscuridad

No sé
qué pensás de la vida
acá no hay nada más
un mundo
bajo tus pies
arriba
sólo un cielo
y en el medio 
sólo nos resta hacer
actos de vida
como por ejemplo
soñar

En la realidad
la gente se mata entre si
mejor soñar
no te parece?
mirá
los pájaros vuelan
sobre la vida
sobre la muerte
entre las flores
la realidad
es la verdad
también
la mentira

Cada mirada
deforma
o forma las cosas
de maneras diferentes
únicas
para que existan únicos
los sueños
ahí es donde están
los mejores versos

nosotros
de manera azarosa
sólo podemos
elegir color
en el ajedrez del mundo
con o sin dioses
que muevan las piezas
no van a cambiar
ni los sueños
ni las agonías
entonces
sólo resta convertirnos
en El hacedor
y ser El otro tigre
no para sentirse tigre
sino porque su mundo
como el poema
es un instante
no hay antes
ni después
ni nombres
para los lugares
sólo 
ese instante que
como un camaleón
se camufla
se mete
en la cabeza
se acomoda
a nuestra historia
y explota

El temor de Wilfred Owen de caer en la nada

Desde adentro de la ropa
                                       bosquecito verde
brotan flores
rojas
que crecen
y crecen
                                       bosquecito rojo
el día esquiva a la tarde
para caer
en la noche
                                       de esta tierra enferma
todo
quedará lavado
por la nieve
un instante
un llanto
una dulce vida
ya
nada
despertará
el sueño de los hombres

Ahora o nunca: un poema volado para Ricardo Zelarrayán

Me gusta eso que hacés
de trepar
usar palabras como escalones
para cruzar el espacio
o la salina grande
yo
voy en un dreamliner
para ganar altura
para alcanzarte
vos quizá me vez
pasar volando
sobre el pacífico
ya sé lo que pensás Ricardo
Los pasajeros de los jet duermen…
se sienten  muy seguros.
En el jet no hay paracaídas.
Los jet no caen. Explotan.
mientras yo te leo descalzo
despreocupado
no sé si porque no tengo que caminar
porque estoy cómodo
o porque total
no tengo paracaídas
Las pantallitas
encendidas en la oscuridad
son un cielo estrellado
sólo
un rayo de luz pega sobre el poeta
Ahora o nunca
el mismo rayo de luz
de la locomotora del tren de carga
en la salina grande
mientras tanto
leo sentado
La razón pura
o el sueño de la lógica implacable 
porque no estaba parado
estoy serio
sin reírme
porque estoy serio
volando
iluminado con ese rayo de luz que
sólo ilumina a los poetas
y hasta acá
sentados
parados
riendo
serios
o hablando solos
estamos de acuerdo
entramos en las sombras
quietas o inquietas
ahora
Lo de siempre
hay un río que crea orillas
los recuerdos vuelan en jet
y seguimos subiendo
por escalones de palabras
escalabras
o palablones
podrían llamarse
para trepar
entre turbulencias hasta
la que no fue
pero pudo ser
la hasta ahora siempre ausente
en el jurasic park
donde la rosa mató
al iguanodonte
y el picaflor
dejó de aletear y todo
quedo en silencio
aprovecho este silencio
y corto el poema acá

ahí viene el carrito
que pasa justo por el pasillo
transportando la comida
esa
de hospital

………………………………………
………………………………………
……………………………………..

le entré a la pasta
me clave unos vinos
y mientras la gente
sigue conectada por las orejas
a ese demonio que le calcina el marote
sigo con el poema

así

de a una madrugada por día
perdiendo
encendedores
paraguas
y conciencia
quince minutos después
vuelo sobre las salinas
y vos
saliste como un lobo
a verla a ella
vos y ella
ella y vos
se miraron en silencio
sumergidos en el mismo silencio
que se hizo
cuando el picaflor
dejó de aletear
mientras
un avioncito
giraba y giraba 
sobre el vuelo de ustedes
y se vino nomás
se vino
no el vino de tomar
el de venir
el de que llegó
el posfacio con deudas
mientras los humanoides
siguen conectados sentimentalmente
con sus cabezas a circuitos integrados
y el barrio volante
pone el hocico pa'ezeiza
vos
seguis trepando y trepando
por esas
escalabras o palablones
que te elevan
porque es lo que te enseño Macedonio
para poder olvidar este mundo
por eso Ricardo
te leo en este vuelo
iluminado por ese rayo de luz
que solo ilumina a los poetas
o como vos decís
a los hablados por la poesía
chau Ricardo
nos vemos en Tolosa
yo
al ras del piso
te voy a ver
trepar
escapando de este mundo
te dejo
amigo
me ajusto el cinturón
pa'pistear
antes 
de la roña criolla

Después de unos vinos con Jorge Teillier

El silencio
la soledad
ese dúo terrible
que te susurra al oído
todo eso
que no querés escuchar

Una casa sin luz
te hace pensar
en la muerte

Yo no sé
si vemos las cosas
cuando abrimos los ojos
o cuando soñamos
o si nos sueñan
o si nos ven
¿Qué pensarán
de nosotros
las cosas?

afuera 

los autos van y vienen
entre perros y gatos
entre la basura
en la plaza
no hay fotógrafo
sólo queda un hombre
atrás de una caja de madera
que se tapa la cabeza
con un manto negro
para no ver
toda esas capas
de costra
la calesita
como el hombre
se tapó con una lona

Nada se multiplicará 
ni el pan
ni los peces
ni será para todos
pero siempre
será hermosa
la esperanza

La palabra
como la flor
crece
entre los escombros

Poema breve como foto para John Peter Berger

Entre héroes y villanos
cranéo
teorías ingenuas
o desesperadas
en busca
de la felicidad
que van a fallar
inexorablemente
la felicidad
no es de fácil acceso
la vida queda
hecha una llanura
y si la felicidad
pasa
por aliviar un dolor
es una mierda
¿Cuántas vueltas
tiene una noche
sin sueño?
Imaginate las palabras
dando vueltas en tu cabeza
sin tiempo
sin espacio
tratando de generar
al menos
una
realidad
la cabeza
se te llena
de preguntas
las preguntas
abren puertas
muchas
para que accedas
a muy pocas
certezas
sin encontrar
la salida

Sobre un sueño de Keats que nadie tuvo

Nadie puede enseñarte a ser feliz
nadie
no podés llevar a nadie
cuando flotás en un sueño
te alejas de la tierra
en una tormenta
ey
dónde estás
preguntan
estas distraído
dicen
pero
nadie puede decirte en qué estar concentrado
nadie
porque cuando estas concentrado 
es cuando flotas
y pareces distraído 
nadie podrá susurrarte al oído una verdad
nadie
tenemos un montón de respuestas
para cosas que nadie pregunta 
estamos todos locos
decile chau a cualquier certeza
la búsqueda atormenta
cualquier creencia es falsa
es todo una gran trampa
un mal sueño