Osvaldo Lamborghini me escribió un poema

Las palabras están en una pendiente
hacia abajo
y levantan velocidad
no podes frenarlas
hay que leer rápido para seguirlas
más rápido y más y más
no podés parar de buscar
buscar qué?
nada
no importa
sólo importa el hecho de buscar
las palabras dan vueltas en la cabeza golpean el craneo
querés entender pero no podés
generan imágenes a golpes
una imagen y otra y otra
te quedás
alterado
agitado
ansioso
temblando
imagenes que querés ordenar y no podes
dejalas
solas se van acomodando
a golpes
a repetición
tenés que estar atento a las palabras que golpean una y otra vez
que se repiten y tratan de esculpir una imagen en el craneo
así a repeticiones
acomodándose mágica mente
para darle sentido a los caligramas
que no terminan de trazar imagenes
y se anudan
y te anudan
el cerebro
así a golpes las imágenes, aparecen
lenta mente
magica mente
aparece lo que queres contar
aparece la historia
queres escribir algo ordenado pero no podes
no podes porque no se puede
escribir ordenada mente
Montoneros
motoqueros
montones de mierda
si querés ser escritor metete la lengua en el culo.
hay que llenar las bocas de lenguas
las bocas vacías
las bocas huecas
hay que llenarlas de lengua
besarse
chuponearse
besas a uno para poder besar el beso de otro
y así darse entre todos
la boca del primero se llena de lengua del segundo
la boca del segundo se llena de lengua del tercero
entonces la boca del tercero se llena de lengua del primero
la ley transitiva
todos los poetas son putos
drogones
borrachos
y
putos
y
“y toda práctica insurreccional
y todas
las luchas revolucionarias
contra
LA FAMILIA
LA PROPIEDAD
EL ESTADO”
y
sino quédate rascando la lata con la cucharita de postre
dale hasta el fondo como la minita de la canción del diantre
la alegre canción del diantre
o
sino mandate una rufianada
conseguite un Rufelio
que te rompa el culo
si el culo
dónde te tenés que meter la lengua si querés ser escritor
después que alguien recoja tus despojos
explotados por la explosión
hinchados por al agua
después de flotar
algún tiempo
en el me río.

Entre la luz y la materia

Ver a través de
Lupa
microscopio
telescopio
binoculares
zoom
super teleobjetivo
es cuestión
de tamaño
si sos macho
todo es cuestión
de tamaño
pero eso
no implica
ver bien
                            ver a través de
las rejas
tienen cara - seca?
anverso - reverso?
antes - después?
un lado - otro?
así
como las lentes
imagino que sí

   te ves más chiquito
     de un lado de la
 l l l l   reja  l l l l
que del otro

no necesito                           para verme
mirarme al espejo        mirarme al espejo
para verme                           no necesito

miro
la tele
escucho
la radio
leo
los diarios

a misa no voy
no quiero estar
ante los ojos del señor
ni que me vea igual a él

sé que si rompo el espejo
no dejo de verme como soy
no lo rompo porque no quiero
siete años de mala suerte

para ver bien
no hay que achicar
la distancia
hay que alargar
el tiempo

Un pájaro se mató de un golpe
contra el vidrio de la ventana


no                                                         jardín
         se                                          de
               puede                   reflejo
                         volar      un
                                 en

   en                                                      volar
         un                                      puede
               reflejo                    se
                           de      no
                              jardín
 n
     o
         s
             e
            p
         u
      e
     d
          e
                 v
                           o
                                     l
                                      a
                                      r       


Teoría de la relatividad - Caligrama

 

Click sobre las agujas y se transforma en un reloj de pared pa leerlo mejor

El ábaco - Caligrama


Click en la mano así se transforma en una manota pa que puedas leerlo

Tributo al chanchito - Caligrama


Para ampliar la imagen del chanchito: click en el culo.

Elegía

Nos sentamos
en el umbral
de la esquina
del hotel
de gonzález moreno

en el campo
el cielo
tiene
más estrellas
escuchá
dice mi viejo
me concentro
cierro los ojos
dejo de respirar
y nada
qué
no
escucho
nada
eso
nada
dice mi viejo
acá
de noche
no
se escucha
nada
en la ruta
de regreso
a tolosa
de atrás
de un camión
un pibito
sale
corriendo
mi tío
lo atropella
                fue
la última vez
que el tío josé
que
nunca
tuvo
hijos
          manejó

al pibito
siempre
lo veo
sentado
en el umbral
de alguna esquina.

CaLiGrAmA


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FrAgMeNtOs


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Matchbox

Mis viejos
toman
té de cedrón
es digestivo
yo juego
a la sombra
del cedrón
no crece
el pasto
hago caminos
sobre la tierra
rascando
con una espátula
quedan
lisitos
por ahí
andan los autos
las camionetas
los camiones
andan
por cualquier lado
después
siguen
la misma
huella

El silencio del fondo
la sombra fresca
los autitos
el olor a cedrón
a tierra

un recuerdo
l        l
 o       a
   s       s

        c       h
           a       u
            m      e
            i        l
         n       l
      o       a
    s       s

Poema orillero

El sol se prende y se apaga en las olas
los juncos juntan basura
un viejo con las patas en el agua sostiene una caña
los barcos esperan entrar a puerto
clavo un palo en la orilla para medir la marea
un halcón peregrino se para en el palo
no le importa el río sino lo que deja
es lo que pienso del halcón sin saber lo que piensa
tampoco se lo que piensa el viejo
pienso que ellos imaginan lo que pienso
se preguntan para qué clavé un palo
qué hago en la orilla
qué pienso
o no les importa
ni yo
ni el palo
menos lo que pienso
a mi
tampoco me importan
sólo miro el río
se acerca y se aleja del palo
no sé
si el agua cubre la tierra
si la tierra se mete debajo del agua
si el agua se lleva algo de tierra
si la tierra se chupa algo de agua
no sé
no me importa
ni el sol ni las olas ni los juncos ni la basura
ni el viejo ni los barcos ni el halcón ni el palo
mientras
en la orilla
con una ramita seca
escribo tu nombre.

Un poema para leer antes de la tormenta

En una caja
como esas
en las que vienen
los arbolitos
de navidad
les voy a dejar
cañas
un rollo de hilo
diarios viejos
del mes de abril
una bolsita de harina
una botellita de agua
trapos viejos
mi victorinox
y un croquis
con las indicaciones
necesarias
para
que puedan 
armar un barrilete
con la forma 
de un octágono regular
no es un capricho
es que de lejos
se va a ver
redondo
como un mundito
lleno de letras
para que
lo remonten
en el campito
de la 32
y cuando esté 
bien
bien
alto
que le corten 
el hilo
lo miren
hasta perderlo
de vista
y por último
le digan
listo
vieja
vamos a casa.

Puente - Caligrama


Confesionario

La luz
no es mucha
piso con cuidado
está mojado
algo pegajoso
y a la vez
resbaladizo
el olor
me hace
llorar los ojos
el mingitorio
en el borde
tiene costra
amarilla
no corre el agua
sólo
el pis se siente
correr
por el desagüe
hay unas puertas
que no me animo
abrir
no quiero
lo que hay
jamás entraría
me doy vuelta
no intento
lavarme las manos
me miro al espejo
que está lleno
de manchas oscuras
y salgo
con la misma
sensación de alivio
que siento
cuando miento.

Eddy Merckx

Rodado 18 con rueditas rodado 18 sin rueditas rodado 20 multiuso rodado 28 pedalear de pibe pedalear de chiquito pedalear de joven y seguir pedaleando kilómetros y kilómetros por día buscar la velocidad la técnica pedalear agachar la cabeza y pedalear resistir kilómetros pedalear pararse en los pedales embalar tomar velocidad ser el mejor ser el campeón ser el más fuerte ser el más veloz pedalear pararse en los pedales mirar hacia abajo mirar las masas que giran los rayos no se ven sólo se ve el brillo y mirar el estén el manubrio y las manos aferradas las venas hinchadas de los antebrazos y las zapatillas que dan vueltas y las patas que suben y bajan y la caja pedalera que se mueve con un tenue balanceo mientras las palancas giran a su alrededor el cemento pasa turbio se escuchan rugir los tubos inflados infladísimos el ruido de la cadena el ruido a la respiración pedalear pedalear girar las patas lo más rápido posible y todo es una sola cosa y esa cosa es una fusión de músculos caños huesos metales plásticos un mundo único solitario no hay nadie transpirar transpirar arde la vista arde la vista duelen las piernas arde la vista duele la panza pedalear el viento no seca la transpiración seca la garganta la boca seca la visión ya no es nítida todo se ve borroso como el cemento que pasa rápido por debajo y ya no se siente más nada es todo silencio es el tun tun tun tun del corazón y agachar la cabeza seguir sin mirar sin levantar la vista hasta que una mancha blanca pasa rápido por abajo así como un flash y una bandera a cuadros que no se ve pero se sabe que alguien que no se conoce la baja violentamente y es todo silencio y de golpe las piernas se detienen y se levanta la cabeza y se abren grandes los ojos y la boca igual que cuando se saca la cabeza de abajo del agua antes de ahogarse y se deja de paladear.

La ola verde

Rojo

piso
el freno

con el índice
izquierdo
bajo
el vidrio
ella
se acerca
con su hija
a upa
no saco
mi mano
no mete
su mano
ahí
la ventanilla
el límite
el adentro
el afuera

rojo

piso
el freno

la esquina
un cubo mágico
sin resolver
de uno
de los cuadrados
rueda
un tomate
rueda
por la vereda
rueda
por la calle
muere
aplastado
por una
rueda

rojo

piso
el freno

rojas
las luces
traseras
se encienden
la chapa
se abolla
múltiples
pedacitos
plásticos
rojos
por el piso
me bajo
me acerco
su índice
izquierdo
baja
el vidrio
no hay
límite
no hay
adentro
no hay
afuera

mi mano

su nariz

el tomate

Este oeste

Un flaco
en una tabla
flota
inutilmente
entre olitas

un flaco
en un autito
por la arena
se encaja
una
dos
tres veces

un flaco
en un paramotor
vuela
sobre la costa

yo
no espero
la ola
de mi vida
ni cruzar
un médano
tampoco
el océano

sólo
                                  miro
el mar
por la ventana

no busco
nada
es sólo
que el mar
está de un lado
y yo
del otro.

Borges, Maradona y yo

Jorge Luis
hizo el poema
del cuarto elemento

termina
con un soñoliento
nudo
de numerosas palabras
pidiéndole
al agua
que se acuerde
de él
que no le falte

acuérdate de Borges

así
lo dice
como el Diego
y aunque digas
que es sagrada
el agua del postrero
el Pelusa
diría
lo sagrado es
el Potrero
Jorge Luis
el Potrero

Sánchez no podría
escribir así
sólo conoce 
el quinto elemento
la de Willis
y Jovovich

Qué me importa
Proteo

Vino
te lo suplico
este soñoliento
nudo
de numerosas palabras
que te digo
que lo desate
Dionisio
que se acuerde
de mí
que no me falte
en el postrer momento
y le diría 
como Borges
como el Diego

acuérdate de Sánchez
tu nadador
tu amigo

todos
tenemos
un quinto elemento
Leeloo
Leeloo

Juego de mesa

Autos que pasan, tejas que suenan con el paso de un gato, viento que sacude las ventanas, un avión, ladridos de perros, un helicóptero, trenes, gritos en la calle, sirenas, alguien hablando en la vereda, las contra explosiones de las motos y al final pájaros. Un largo archivo de audio que escucho atentamente una y otra vez.
Girondo, Benedetti, Borges, Gelman, Sabines, Hernández, Buesa, Artaud, Baudelaire, Rimbaud y algunos otros formando un círculo en medio de la mesa dónde escribo y en el centro un mp4 que dejé grabando toda la noche.
¿Por qué este ritual no va a funcionar? ¿Por qué no van a hablar entre ellos?
También dejé papeles en blanco debajo de cada libro y lapiceras:
Los malditos pueden hacer punta, pueden romper el hielo, son los indicados. Nada. Sólo el largo archivo de audio, las hojas en blanco a la mañana.
Me siento mal. Hace rato que no escribo.
Pensé en Jumanji, en el juego de la copa y se me ocurrió el ritual de los libros.
Creo que voy a encontrar escritos algunos poemas, pero no. Escucho atento, ansioso el archivo de audio, espero escuchar la voz de alguno de ellos y nada.
Insisto con el ritual, todas las noches, junto siempre a los mismos, el mismo circulo, lugar, hora, posición, el mp4 justo en el centro, nada cambia, las mismas hojas, las mismas lapiceras, todo se repite una y otra vez.
Autos, gatos, viento, aviones, perros, helicópteros, trenes, gritos, sirenas, voces, motos y pájaros.
Silencio. 
Autos, gatos, viento, aviones, perros, helicópteros, trenes, gritos, sirenas, voces, motos y pájaros.
A veces cambia el orden pero al final: siempre los pájaros. La mayor parte es silencio, mucho silencio. Pongo atención. Me pongo perseverante. Desarrollo distintas formas de escuchar. Juego con el volumen, con filtros de frecuencia, me acuesto entre los libros, me siento sobre los libros, busco en el silencio del audio, en la forma de escucharlo.
Repito, insisto en el ritual, pero en la escucha, busco la manera. Minutos, horas, días , semanas, meses, años, siglos de escucha.
Autos, silencio, gatos, silencio, viento, silencio, aviones, silencio, perros,  silencio, helicópteros, silencio, trenes, silencio, gritos, silencio, sirenas,  silencio, voces, silencio, motos, silencio y pájaros.
Insisto, golpeo con el ritual una y otra vez, persevero en la escucha, busco señales, estoy muy alerta tratando de encontrar cambios, de percibir algo nuevo, sé que existen posibilidades.
¿Por qué este ritual no va a funcionar?
Ruidos, silencio, ruidos, silencio, mucho silencio, ruidos, sigo, golpeo, busco, sigo con mi plan minucioso, necesito escribir, no soporto más, quiero escribir, escucho ruidos, escucho silencio, sigo, sigo, sigo, escucho, escucho, escucho una y otra vez escucho y vuelvo a escuchar y busco en los silencios, escucho, escucho y escucho.

Escriben, miro sus hojas, así, de reojo como cuando me copiaba en la escuela, ellos se dan cuenta, la tapan con su antebrazo. Después cada uno lee, el resto escuchamos en silencio, no decimos nada.
Pasan los días, los meses, los años, los siglos, en esa mesa, trato de ser un poeta. Todo está acá, con ellos. Todo queda acá.
No sé, si Oliverio, Mario o Charles leyó algo que me hizo reaccionar, de alguna manera hice ruido o me moví como si me hubiese dado un chucho de frío, todos dejaron de escribir. Levanté la vista, recorrí todo el perímetro de la mesa, mirándolos, confirmando que todos me estaban mirando.
Fue la primera vez que se dirigieron a mi y me hablaron.
¿Destiñe las hojas de los árboles el ruido de los autos?
¿El gato está en otro tiempo y es el dueño de un ámbito cerrado como un sueño?
¿El viento que sacude las ventanas también baña cabezas y acaricia senos?
¿El avión que se escucha es en el que vienen las estrellas del dueño heroico de las cosas?
¿Los ladridos que se escuchan son los del dios-perro, la perra-dios, el perro estelar o de perros con caderas de bailarín?
¿Cambiará el piloto del helicóptero una tarde de estas?
¿Se escribirán 20 poemas para ser leídos en los trenes, ahora que no hay tranvías o será sólo otro tren expreso?
¿Son gritos o es la risa triunfante de satanás tan enorme y feo como el mundo?
¿No oyes una sirena que llama desde el puerto?
¿Las voces de los que hablan en la vereda dicen que son más bellos los sueños de los locos que los del hombre sabio?
¿Son contra-explosiones de motos o explosiones de soledad como las del viento del pueblo?
¿De quién es el ruiseñor que está cantando o es un albatros que grita porque alguien le sacó el frac para ir a la fiesta de la nada posible?

GMC

Imaginate
que alguien 
no imagina

Imaginate
que alguien
tiene una certeza

Imaginate
que esa certeza
no existe

Imaginate 
que alguien
no imagina
ser quien es

Imaginate
que estoy
llorando de felicidad
porque alguien
pierde la certeza
de ser quien es

Imaginate
la felicidad
del que sabe
que esa certeza
es mentira
y que no imaginaba
tener la certeza
de saber quien es

Imaginate
la maldad
de inventar
una certeza

Imaginate
todo ese tiempo
con caricias
sin piel y sin manos
con besos
sin mejillas ni labios

Imaginate
esa maldad
restale 114
y seguí restando
hasta llegar a 0
que no va a ser igual a nada

y será todo.